{"id":50960,"date":"2017-10-27T16:26:06","date_gmt":"2017-10-27T14:26:06","guid":{"rendered":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/?p=50960"},"modified":"2017-10-28T20:05:38","modified_gmt":"2017-10-28T18:05:38","slug":"alta-poesia-requiem-anna-achmatova","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/?p=50960","title":{"rendered":"Alta poesia – Requiem – ANNA ACHMATOVA"},"content":{"rendered":"

ANNA ACHMATOVA<\/strong><\/span><\/p>\n

Anna Achmatova \u00e8 una dei massimi poeti russi<\/strong>; dai tempi di Aleksandr Sergeevi\u010d Pu\u0161kin.<\/strong><\/p>\n

Requiem di Anna Achmatova.<\/strong><\/p>\n

A queste poesie, l\u2019autrice affida la sua sofferta testimonianza contro il totalitarismo.<\/p>\n

Straziata dall\u2019arresto del figlio, ed anch\u2019essa perseguitata, Anna Achmatova alza la sua voce in nome di tutti i perseguitati di tutte le epoche<\/strong>.<\/p>\n

San Pietroburgo le ha dedicato una statua che sorge nel punto in cui lei aspettava, fuori dal carcere, notizie di suo figlio.<\/p>\n

REQUIEM, NELLA TRADUZIONE DI CARLO RICCIO
\n[Da Anna Achmatova, Poema senza eroe e altre poesie, Einaudi, Torino 1966, 1993, pp. 24-55]<\/p>\n

Requiem<\/strong>
\n1935-1940<\/p>\n

No, non sotto un estraneo cielo,<\/strong>
\nNon al riparo d\u2019ali estranee:<\/strong>
\nEro allora col mio popolo,<\/strong>
\nLa\u2019 dove il mio popolo, per sventura, era.<\/strong><\/p>\n

:::::::<\/p>\n

Nei terribili anni della “ezovscina” ho trascorso diciassette mesi a fare la coda presso le carceri di Leningrado.
\nUna volta un tale mi “riconobbe”. Allora una donna dalle labbra bluastre che stava dietro di me, e che, certamente, non aveva mai udito il mio nome, si ridesto\u2019 dal torpore proprio a noi tutti e mi domando\u2019 all\u2019orecchio (li\u2019 tutti parlavano sussurrando): – Ma lei puo\u2019 descrivere questo? E io dissi: – Posso. Allora una specie di sorriso scivolo\u2019 per quello che una volta era stato il suo volto.<\/p>\n

I aprile 1957. Leningrado<\/p>\n

::::::<\/p>\n

Dedica<\/p>\n

Davanti a questa pena s\u2019incurvano i monti,
\nNon scorre il grande fiume,
\nMa tenaci sono i chiavistelli del carcere,
\nE dietro ad essi le “tane dell\u2019ergastolo”
\nE una mortale angoscia.
\nPer chi spiri il vento fresco,
\nPer chi sia delizia il tramonto,
\nNoi non sappiamo, siamo ovunque le stesse,
\nSentiamo solo l\u2019odioso strider delle chiavi
\nE i passi pesanti dei soldati.
\nCi si alzava come a una messa mattutina,
\nSi andava per la capitale abbandonata,
\nLa\u2019 ci s\u2019incontrava, pi\u00f9 inanimate dei morti,
\nIl sole pi\u00f9 in basso e pi\u00f9 nebbiosa la Neva,
\nMa la speranza canta sempre di lontano.
\nLa condanna… E subito sgorgano le lagrime,
\nOrmai divisa da tutti,
\nCome se con dolore la vita dal cuore le strappassero.
\nCome se con rozzezza la rovesciassero indietro,
\nMa cammina… Barcolla… Sola…
\nDove sono ora le amiche occasionali
\nDi questi due miei anni maledetti?
\nChe appare loro nella bufera siberiana,
\nChe balugina nel disco lunare?
\nA loro invio il mio saluto d\u2019addio.<\/p>\n

Marzo 1940<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

Introduzione<\/p>\n

Cio\u2019 accadde allorche\u2019 a sorridere
\nEra solo chi e\u2019 morto – lieto della pace.
\nE, appendice inutile, si sbatteva
\nLeningrado intorno alle sue carceri.
\nE allorche\u2019, impazzite di tormento,
\nCondannate ormai andavano le schiere
\nE breve canzone di distacco
\nI fischi cantavano delle locomotive.
\nStelle di morte incombevano su noi
\nE innocente la Russia si torceva
\nSotto sanguinosi stivali
\nE copertoni di neri cellulari.<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

Ti hanno portato via all\u2019alba,
\nIo ti venivo dietro, come a un funerale,
\nNella stanza buia i bambini piangevano,
\nSull\u2019altarino il cero sgocciolava.
\nSulle tue labbra il freddo dell\u2019icona.
\nIl sudore mortale sulla fronte… Non si scorda!
\nCome le mogli degli strelizzi, ululero\u2019
\nSotto le torri del Cremlino.<\/p>\n

1935.<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

Placido scorre il placido Don,
\nGialla luna entra nella casa.<\/p>\n

Entra col cappello sulle ventitre\u2019,
\nVede l\u2019ombra la gialla luna.<\/p>\n

Questa donna e\u2019 malata,
\nQuesta donna e\u2019 sola,<\/p>\n

Il marito nella tomba, il figlio in prigione.
\nPregate per me.<\/p>\n

::::::<\/p>\n

No, non sono io, e\u2019 qualcun altro che soffre.
\nIo non potrei esser cosi\u2019, ma quel che e\u2019 successo
\nNeri drappi lo ricoprano,
\nE portino via le lanterne…
\nNotte.<\/p>\n

::::::<\/p>\n

Se mostrato t\u2019avessero, burlona
\nE prediletta fra tutti gli amici,
\nDi Carskoe Selo\u2019 allegra peccatrice,
\nQuel che sarebbe della tua vita:
\nStartene, col pacco,
\nTrecentesima sotto le Croci
\nE con le tue lagrime cocenti
\nSciogliere dell\u2019anno nuovo il ghiaccio.
\nLa\u2019 si dondola il pioppo del carcere,
\nE non un suono – ma quante
\nIncolpevoli vite vi hanno fine…<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

Diciassette mesi che grido,
\nTi chiamo a casa.
\nMi gettavo ai piedi del boia,
\nFiglio mio e mio terrore.
\nTutto s\u2019e\u2019 confuso per sempre,
\nE non riesco a capire
\nOra chi sia belva e chi uomo,
\nE se a lungo attendero\u2019 l\u2019esecuzione.
\nE solo fiori polverosi, e il tintinnio
\nDel turibolo, e le tracce
\nChissa\u2019 dove nel nulla.
\nE diritto negli occhi mi fissa
\nE una prossima morte minaccia
\nL\u2019enorme stella.<\/p>\n

::::::<\/p>\n

Lievi volano le settimane,
\nQuel che e\u2019 stato non capisco.
\nCome ti guardavano, figlio,
\nLe notti bianche, in carcere,
\nCom\u2019esse di nuovo guardano
\nCon occhio ardente di sparviero,
\nE della tua alta croce
\nE della morte parlano.<\/p>\n

1939<\/p>\n

::::::<\/p>\n

La sentenza<\/p>\n

Ed e\u2019 caduta la parola di pietra
\nSul mio petto ancor vivo.
\nNon e\u2019 nulla, vi ero preparata,
\nNe verro\u2019 a capo in qualche modo.<\/p>\n

Ho molto da fare, oggi:
\nBisogna uccidere fino in fondo la memoria,
\nBisogna che l\u2019anima si pietrifichi,
\nBisogna di nuovo imparare a vivere,<\/p>\n

Se no… L\u2019ardente stormire dell\u2019estate,
\nCome una festa oltre la finestra.
\nDa tempo avevo presentito questo
\nGiorno radioso e la casa vuota.<\/p>\n

1939. Estate<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

Alla morte<\/p>\n

Tu lo stesso verrai – perche\u2019 non subito allora?
\nT\u2019aspetto – ho molta pena.
\nHo spento la luce e aperto l\u2019uscio
\nA te, cosi\u2019 semplice e prodigiosa.
\nPrendi per questo l\u2019aspetto che vuoi,
\nPenetra come un proiettile avvelenato
\nO furtiva avvicinati come un esperto bandito,
\nO avvelenami col delirio del tifo.
\nO con una storiella da te inventata
\nE a tutti nota fino alla nausea,
\nCh\u2019io veda l\u2019azzurra sommita\u2019 del berretto
\nE il capofabbricato pallido di paura.
\nOra tutto e\u2019 uguale per me. Turbina lo Enisej,
\nBrilla la stella polare.
\nE l\u2019estremo terrore offusca
\nIl bagliore turchino degli occhi adorati.<\/p>\n

19 agosto 1939. Casa delle Fontane<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

9.<\/p>\n

La follia ormai con la sua ala
\nHa coperto una meta\u2019 dell\u2019anima.
\nE un vino di fuoco mesce
\nE in una nera valle invita.<\/p>\n

E ho compreso che ad essa
\nDevo cedere la vittoria,
\nPrestando ascolto al mio delirio
\nCome se ormai fosse di un altro.<\/p>\n

E nulla essa mi consente
\nDi portare via con me
\n(Per quanto la si implori
\nE la si annoi con le preghiere):<\/p>\n

Ne\u2019 gli occhi spaventosi di mio figlio –
\nPietrificata sofferenza -,
\nNe\u2019 il giorno in cui venne la bufera,
\nNe\u2019 l\u2019ora della visita in prigione,<\/p>\n

Ne\u2019 il caro refrigerio delle mani,
\nNe\u2019 le ombre agitate dei tigli,
\nNe\u2019 un lieve suono di lontano –
\nLe parole dei conforti estremi.<\/p>\n

4 maggio 1940. Casa delle Fontane<\/p>\n

:::::::::<\/p>\n

10.<\/p>\n

La crocifissione<\/p>\n

Non singhiozzare per Me, Madre, che giaccio nella bara.<\/p>\n

I.<\/p>\n

Il coro degli angeli glorifico\u2019 l\u2019ora solenne
\nE i cieli si sciolsero nel fuoco.
\nAl Padre disse: “Perche\u2019 Mi hai abbandonato?”
\nE alla Madre: “Oh, non singhiozzare per Me…”<\/p>\n

II.<\/p>\n

Maddalena si disperava e singhiozzava,
\nIl discepolo prediletto era impietrito,
\nE la\u2019 dove in silenzio stava la Madre
\nNessuno osava neppure volgere lo sguardo.<\/p>\n

1940-1943<\/p>\n

::::::<\/p>\n

Epilogo<\/p>\n

Ho appreso come s\u2019infossino i volti,
\nCome di sotto alle palpebre s\u2019affacci la paura,
\nCome dure pagine di scrittura cuneiforme
\nIl dolore tracci sulle guance,
\nCome i riccioli da cinerei e neri
\nD\u2019un tratto si facciano d\u2019argento,
\nIl sorriso appassisca sulle labbra rassegnate,
\nE in un ghigno arido tremi lo spavento.
\nE non per me sola prego,
\nMa per tutti coloro che erano con me, laggiu\u2019,
\nNel freddo spietato, nell\u2019afa di luglio,
\nSotto la rossa muraglia abbacinata.<\/p>\n

S\u2019e\u2019 di nuovo avvicinata l\u2019ora del suffragio.
\nVi vedo, vi ascolto, vi sento:<\/p>\n

E colei che fu a stento condotta allo spioncino,
\nE colei che non calpesta il suolo natale,<\/p>\n

E colei che, scrollando la bella testa,
\nDisse: “Qui vengo, come a casa”.<\/p>\n

Avrei voluto chiamare tutte per nome,
\nMa hanno portato via l\u2019elenco, e non so come fare.<\/p>\n

Per loro ho intessuto un\u2019ampia coltre
\nDi povere parole, che ho inteso da loro.<\/p>\n

Di loro mi rammento sempre e in ogni dove,
\nDi loro neppure in una nuova disgrazia mi scordero\u2019,<\/p>\n

E se mi chiuderanno la bocca tormentata
\nCon cui grida un popolo di cento milioni,<\/p>\n

Che esse mi commemorino allo stesso modo
\nAlla vigilia del mio giorno di suffragio.<\/p>\n

E se un giorno in questo paese
\nPensassero di erigermi un monumento,<\/p>\n

Acconsento ad esser celebrata,
\nMa solo a condizione di non porlo<\/p>\n

Ne\u2019 accanto al mare dov\u2019io nacqui:
\nCol mare l\u2019ultimo legame e\u2019 reciso,<\/p>\n

Ne\u2019 del giardino dello zar presso il desiato ceppo,
\nDove l\u2019ombra sconsolata mi cerca,<\/p>\n

Ma qui, dove stetti per trecento ore
\nE dove non mi aprirono il chiavistello.<\/p>\n

Perche\u2019 anche nella beata morte temo
\nDi dimenticare lo strepito delle nere “marusi”,<\/p>\n

Di dimenticare come sbatteva l\u2019odiosa porta
\nE una vecchia ululava da bestia ferita.<\/p>\n

E che dalle immobili palpebre di bronzo
\nCome lagrime fluisca la neve disciolta.<\/p>\n

E il colombo del carcere che tubi di lontano,
\nE placide per la Neva vadano le navi.<\/p>\n

1940. Marzo<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

3. REQUIEM, NELLA TRADUZIONE DI EVELINA PASCUCCI
\n[Da Anna Achmatova, Io sono la vostra voce…, Edizioni Studio Tesi, Pordenone 1990, 1995, pp. 192-207]<\/p>\n

Requiem
\n1935-1940<\/p>\n

No! Non sotto estraneo cielo,
\nNon sotto ali straniere a difesa,
\nEro con il mio popolo allora,
\nLa\u2019 dove esso era, per sciagura<\/p>\n

1961<\/p>\n

::::::<\/p>\n

In luogo di prefazione<\/p>\n

Negli anni terribili della “ezovscina” io trascorsi diciassette mesi in code d\u2019attesa fuori del carcere, a Leningrado.
\nUn giorno qualcuno mi “riconobbe”. Allora una donna dietro di me, con le labbra livide, che certamente in vita sua mai aveva sentito il mio nome, riprendendosi dal torpore mentale che ci accomunava, mi domando\u2019 all\u2019orecchio (li\u2019 comunicavamo tutti sottovoce): “Ma lei questo puo\u2019 descriverlo?”. E io dissi: “Posso”. Allora una specie di sorriso scorse per quello che una volta era il suo viso.<\/p>\n

I aprile 1957
\nLeningrado<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

Dedica<\/p>\n

Le montagne si piegano dinanzi a questa ambascia,
\nNon scorre l\u2019ampio fiume,
\nMa del carcere sono saldi i chiavistelli,
\nLe “tane della catorga” al di la\u2019 di quelli
\nE mortale un\u2019angoscia.
\nPer qualcuno aleggia fresco il vento,
\nPer qualcuno e\u2019 diletto il tramonto –
\nNoi non sappiamo, siamo ovunque le stesse,
\nSolo sentiamo delle chiavi l\u2019odioso cigolio
\nE dei soldati i pesanti passi.
\nCi levavamo come per la prima messa,
\nAndavamo per la Capitale in stato di abbandono,
\nC\u2019incontravamo la\u2019, piu\u2019 esanime dei morti,
\nPiu\u2019 basso il sole, la Neva piu\u2019 nebbiosa,
\nLa speranza pur sempre canta, ascosa.
\nLa condanna… E in una prorompe in lacrime,
\nDa tutti ormai separata,
\nCome se le cavassero la vita dal cuore con dolore,
\nCome se brutalmente l\u2019atterrassero,
\nMa cammina… Vacilla… Sola.
\nDove sono ora le spontanee amiche
\nDi questi miei dannati due anni?
\nChe cosa appare loro nella tormenta siberiana,
\nChe cosa sembra loro di vedere nel disco della luna?
\nA loro invio il mio saluto d\u2019addio.<\/p>\n

Marzo 1940<\/p>\n

::::::::<\/p>\n

Introduzione<\/p>\n

Questo fu quando sorrideva
\nSoltanto il defunto, contento della pace.
\nE si dibatteva, inutile appendice,
\nPresso le sue prigioni Leningrado.
\nE quando, per il supplizio impazzite,
\nAndavano colonne di condannati ormai
\nE una breve canzone di commiato
\nCantavano i fischi delle locomotive.
\nVerticali su di noi stelle di morte
\nE innocente la Rus\u2019 si contorceva
\nSotto stivali insanguinati
\nE copertoni di nere marusi.<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

I<\/p>\n

All\u2019alba ti hanno portato via,
\nDietro di te, come a un funerale, andavo,
\nNella camera buia piangevano i bambini,
\nIl cero sgocciolava sull\u2019altarino.
\nSulle tue labbra il freddo dell\u2019icona.
\nSulla fronte un sudore di morte… Come dimenticare!
\nUrlero\u2019, come le mogli degli strelcy,
\nSotto le torri del Cremlino.<\/p>\n

Autunno 1935
\nMosca<\/p>\n

::::::<\/p>\n

II<\/p>\n

Placido scorre il placido Don,
\nLa gialla luna entra nella casa,
\nEntra con il cappello di sghimbescio,
\nVede la gialla luna un\u2019ombra.
\nQuesta donna e\u2019 inferma,
\nQuesta donna e\u2019 sola,
\nIl marito nella fossa, il figlio in cella.
\nPregate per me.<\/p>\n

::::::::<\/p>\n

III<\/p>\n

No, non sono io, e\u2019 qualcun altro a soffrire
\nIo cosi\u2019 non potrei, ma quanto e\u2019 successo
\nSia da neri drappi coperto,
\nE portino via le lucerne…
\nNotte.<\/p>\n

::::::<\/p>\n

IV<\/p>\n

T\u2019avessero mostrata, scherzosa
\nE prediletta di tutti gli amici,
\nDi Carskoe Selo peccatrice gioiosa,
\nChe ne sarebbe stato della tua vita:
\nCome con l\u2019involto, trecentesima,
\nSotto Kresty avresti atteso
\nE con le tue lacrime ardenti
\nFuso il ghiaccio del nuovo anno.
\nLa\u2019 si culla il pioppo del carcere,
\nE non c\u2019e\u2019 suono – ma quante
\nVite innocenti la\u2019 si concludono…<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

V<\/p>\n

Diciassette mesi a gridare,
\nA chiamarti a casa,
\nAi piedi del carnefice gettata,
\nFiglio mio e mio terrore.
\nTutto si e\u2019 sovvertito per sempre
\nE non capisco ora
\nChi sia la belva, chi l\u2019umana creatura
\nE se lunga per l\u2019esecuzione sara\u2019 l\u2019attesa.
\nE solo rigogliosi fiori
\nE del turibolo il tinnire, e in qualche dove
\nOrme verso nessun dove.
\nE dritto negli occhi mi guarda
\nE di morte imminente minaccia
\nEnorme una stella.<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

VI<\/p>\n

Volano lievi le settimane,
\nChe cosa sia successo non capisco.
\nCome in carcere, figlio,
\nLe notti bianche ti guardassero,
\nCome nuovamente guardino
\nCon occhio di sparviero, ardente
\nDell\u2019alta tua croce
\nParlino, e di morte.<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

VII<\/p>\n

La condanna<\/p>\n

E la parola di petra e\u2019 caduta
\nSul mio petto ancora vivo.
\nNon e\u2019 nulla, ecco, ero preparata.
\nIn qualche modo la superero\u2019.<\/p>\n

Oggi ho molto da fare:
\nOccorre la memoria annientare,
\nOccorre fare l\u2019anima impietrire,
\nOccorre reimparare a vivere.<\/p>\n

Se no… Infuocato il sussurro dell\u2019estate,
\nCome una festa oltre la mia finestra.
\nAvevo da molto presentito questo
\nRadioso giorno e la casa rimasta vuota.<\/p>\n

Estate 1939<\/p>\n

::::::<\/p>\n

VIII<\/p>\n

Alla morte<\/p>\n

Tu comunque verrai – perche\u2019 non adesso, allora?
\nTi aspetto – mi e\u2019 cosi\u2019 penoso.
\nHo spento la luce e dischiuso la porta
\nA te, cosi\u2019 semplice e prodigiosa.
\nAssumi per questo qualsiasi aspetto:
\nPenetra da piombo avvelenato
\nO quatta con un peso avvicinati, da bandito provetto,
\nO attossicami con delirio da tifo.
\nO con una fandonia ideata da te
\nE, fino alla nausea, da tutti conosciuta,
\nCosi\u2019 ch\u2019io veda la sommita\u2019 di un berretto azzurro
\nE pallido di paura il capopalazzo.
\nOra per me tutto e\u2019 lo stesso. Turbina lo Enisej,
\nLa stella polare brilla.
\nE degli occhi amati il terrore estremo
\nOffusca la turchina scintilla.<\/p>\n

19 agosto 1939<\/p>\n

:::::::<\/p>\n

IX<\/p>\n

Gia\u2019 la follia con l\u2019ala
\nMeta\u2019 dell\u2019anima ha coperto,
\nE offre ardente un vino
\nE attrae nella nera dolina.<\/p>\n

E ho capito che a lei
\nCedere devo la vittoria,
\nDando al mio delirio ascolto
\nCome fosse ormai di un altro.<\/p>\n

E nulla ella permette
\nCh\u2019io porti via con me
\n(Per quanto supplicata
\nE tediata con la preghiera):<\/p>\n

Ne\u2019 del figlio gli occhi terribili –
\nSofferenza impietrita,
\nNe\u2019 il giorno in cui arrivo\u2019 il terrore
\nNe\u2019 in carcere l\u2019ora della visita,<\/p>\n

Ne\u2019 la cara freschezza delle mani
\nNe\u2019 dei tigli le ombre agitate,
\nNe\u2019 un lieve suono lontano –
\nLe parole dei conforti estremi.<\/p>\n

4 maggio 1940<\/p>\n

:::::::::<\/p>\n

X<\/p>\n

La crocifissione<\/p>\n

Non singhiozzare per Me, Madre,
\nche sono nella tomba.<\/p>\n

1<\/p>\n

Il coro degli angeli magnifico\u2019 l\u2019ora grande
\nE i cieli si fusero nel fuoco.
\nAl Padre disse: “Perche\u2019 mi hai abbandonato!”.
\nA alla Madre: “Oh, non singhiozzare per Me…”.<\/p>\n

2<\/p>\n

Maddalena si dibatteva e singhiozzava,
\nIl discepolo prediletto impietriva,
\nMa la\u2019, dove la Madre stava muta,
\nNessuno volgere lo sguardo neppure osava.<\/p>\n

:::::::::<\/p>\n

Epilogo<\/p>\n

1<\/p>\n

Ho provato come si scavino i volti,
\nCome di sotto le palpebre occhieggi la paura,
\nCome di scrittura cuneiforme ruvide pagine
\nTracci la sofferenza sulle guance,
\nCome le ciocche, da nere e color cenere,
\nArgentee si facciano di colpo,
\nSu rassegnate labbra il sorriso declini
\nE in un freddo ghigno tremi lo spavento.
\nE io non per me sola prego,
\nMa per coloro tutti che stavano li\u2019 con me,
\nE nel freddo atroce e nell\u2019afa di luglio,
\nSotto le rosse mura abbacinate.<\/p>\n

2<\/p>\n

Di nuovo del suffragio si e\u2019 avvicinata l\u2019ora.
\nVi vedo, vi sento, vi percepisco:
\nE lei che a stento allo spioncino condussero,
\nE lei che non calca il suolo natio,
\nE lei che, scrollata la bella testa,
\nDisse: “Qui vengo come a casa!”
\nVorrei tutte chiamarle per nome,
\nMa l\u2019elenco sottrassero e, dove saperli?
\nPer loro un ampio drappo ho intessuto
\nDi povere parole presso di loro orecchiate.
\nLoro ricordo sempre e in ogni dove,
\nLoro non dimentichero\u2019 in una nuova sciagura neppure,
\nE se chiuderanno la mia bocca estenuata
\nCon cui un popolo di cento milioni grida,
\nChe ugualmente mi commemorino esse
\nAlla vigilia del mio funebre di\u2019.
\nE se in questo paese un giorno
\nDi erigermi un monumento si proponessero,
\nA tale celebrazione acconsento, ma
\nA condizione solo che non lo innalzino
\nNe\u2019 presso il mare dove nacqui:
\nE\u2019 spezzato col mare l\u2019ultimo legame,
\nNe\u2019 presso il sospirato ceppo nel giardino dello zar,
\nDove l\u2019ombra inconsolabile mi cerca,
\nMa qui, dove trecento ore sono stata
\nE dove il chiavistello non fu aperto per me.
\nPoiche\u2019 nella beata morte appunto temo
\nDi dimenticare delle nere marusi il fragore,
\nDi dimenticare come la porta odiosa cigolasse
\nE una vecchia ululasse come bestia ferita.
\nE che dalle palpebre immobili di bronzo
\nCome lacrime, disgelata, scorra la neve,
\nE il colombo del carcere in lontananza tubi,
\nE pacifiche vadano per la Neva le navi.<\/p>\n

::::::::::::::
\nAnna Achmatova<\/p>\n

Ed e\u2019 caduta la parola di pietra
\nSul mio petto ancor vivo.
\nNon e\u2019 nulla, vi ero preparata,
\nNe verro\u2019 a capo in qualche modo.<\/span><\/strong><\/p>\n

Ho molto da fare, oggi:
\nBisogna uccidere fino in fondo la memoria,<\/strong>
\nBisogna che l\u2019anima si pietrifichi,
\nBisogna di nuovo imparare a vivere,<\/span><\/strong><\/p>\n

Se no… L\u2019ardente stormire dell\u2019estate,
\nCome una festa oltre la finestra.
\nDa tempo avevo presentito questo
\nGiorno radioso e la casa vuota.<\/p>\n

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ANNA ACHMATOVA Anna Achmatova \u00e8 una dei massimi poeti russi; dai tempi di Aleksandr Sergeevi\u010d Pu\u0161kin. Requiem di Anna Achmatova. A queste poesie, l\u2019autrice affida<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":27895,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[1916,14,23,2730],"tags":[13169],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/50960"}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=50960"}],"version-history":[{"count":4,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/50960\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":50964,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/50960\/revisions\/50964"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/27895"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=50960"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=50960"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=50960"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}