{"id":56691,"date":"2018-05-25T18:06:47","date_gmt":"2018-05-25T16:06:47","guid":{"rendered":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/?p=56691"},"modified":"2018-05-25T08:35:23","modified_gmt":"2018-05-25T06:35:23","slug":"letture-insolite-di-viaggi-blaise-cendrars-prosa-della-transiberiana","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/?p=56691","title":{"rendered":"Letture insolite di viaggi &#8211; Blaise Cendrars Prosa della Transiberiana"},"content":{"rendered":"<h1 class=\"entry-title\" style=\"text-align: center;\">Blaise Cendrars<\/h1>\n<h1 class=\"entry-title\" style=\"text-align: center;\">Prosa della Transiberiana<\/h1>\n<blockquote class=\"wp-embedded-content\" data-secret=\"ZDfn9KC1ZH\"><p><a href=\"https:\/\/www.donnecultura.eu\/?p=56442\">Libri &#8211; Cendrars &#8211; L&#8217;uomo che amava la fuga<\/a><\/p><\/blockquote>\n<p><iframe class=\"wp-embedded-content\" sandbox=\"allow-scripts\" security=\"restricted\" style=\"position: absolute; clip: rect(1px, 1px, 1px, 1px);\" src=\"https:\/\/www.donnecultura.eu\/?p=56442&#038;embed=true#?secret=ZDfn9KC1ZH\" data-secret=\"ZDfn9KC1ZH\" width=\"600\" height=\"338\" title=\"&#8220;Libri &#8211; Cendrars &#8211; L&#8217;uomo che amava la fuga&#8221; &#8212; DonneCultura\" frameborder=\"0\" marginwidth=\"0\" marginheight=\"0\" scrolling=\"no\"><\/iframe><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Questa prosa,ha spinto intere generazioni ad appassionarsi e viaggiare sulla Transiberiana.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Il testo, parla di questo speciale treno e viaggio dell&#8217;autore in modi insoliti:<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">attraversata la Russia per fermarsi poco \u00a0prima, della fine della Transiberiana, a Kharbin, in Manciuria e ci si trova \u00a0a Parigi. Per la magia\/pazzia? \u00a0della penna dello scrittore.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><strong>Si tratta di una prosa &#8220;particolare&#8221;, ma da una lettura attenta si pu\u00f2 scoprine il fascino; che pu\u00f2 apparire nascosto ad una lettura superficiale.<\/strong><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>da \u201cCendrars\u201d<br \/>\nNuova Accademia Editrice, Milano, 1965<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>A quel tempo ero soltanto un ragazzo<\/em><br \/>\n<em>Sedici anni, ma chi si ricordava pi\u00f9 dell\u2019infanzia <\/em><br \/>\n<strong><em>A 16000 leghe dal luogo di nascita.<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Ero a Mosca, nella citt\u00e0 dei mille e tre campanili e delle sette stazioni<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>Ero a Mosca e non mi bastavano le sette stazioni e i mille e tre campanili<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>Poich\u00e9 cos\u00ec ardente e folle era allora la mia adolescenza<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Che il mio cuore volta volta bruciava come il tempio di Efeso o la Piazza Rossa<\/em><br \/>\n<em>Al tramonto del sole.<\/em><br \/>\n<em>E i miei occhi illuminavano piste dimenticate. <\/em><br \/>\n<em>Ero gi\u00e0 s\u00ec cattivo poeta<\/em><br \/>\n<em>Al punto da non sapere andare fino in fondo alle cose.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Il Cremlino era un immenso dolce di Tartaria <\/em><br \/>\n<em>Con la sua crosta dorata,<\/em><br \/>\n<em>Le grosse mandorle delle cattedrali bianchissime <\/em><br \/>\n<em>Il miele prezioso delle campane\u2026<\/em><br \/>\n<em>Un vecchio monaco mi leggeva la leggenda di Novgorod<\/em><br \/>\n<strong><em>Avevo sete<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E decifravo caratteri cuneiformi<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Poi d\u2019un tratto s\u2019alzavano dalla piazza le colombe dello Spirito Santo<\/em><br \/>\n<strong><em>E le mie mani prendevano il volo, con fruscii di gabbiani<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Ultime memorie dell\u2019ultimo giorno<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Dell\u2019ultimo viaggio<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Del mare.<\/em><\/strong><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><strong><em>Ma ero un pessimo poeta.<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Non sapevo andare fino in fondo alle cose.<\/em><br \/>\n<em>Avevo fame<\/em><br \/>\n<em>E tutti i giorni e tutte le donne nei caff\u00e8 e tutti i bicchieri<\/em><br \/>\n<em>Avrei voluto berli e spezzarli<\/em><br \/>\n<em>E tutte le vetrine e tutte le strade<\/em><br \/>\n<em>E tutte le case e tutte le esistenze<\/em><br \/>\n<em>E tutte le ruote delle carrozze che svoltavano in un turbine sul cattivo selciato<\/em><br \/>\n<em>Avrei voluto gettarle in una fornace di spade<\/em><br \/>\n<em>E avrei voluto frantumare tutte le ossa<\/em><br \/>\n<em>E strappare tutte le lingue<\/em><br \/>\n<em>E liquefare tutti quei corpi immensi strani e nudi sotto panni di incubo\u2026<\/em><br \/>\n<em>Presentivo la venuta del grande Cristo rosso della rivoluzione\u2026 <\/em><br \/>\n<strong><em>E il sole era una brutta piaga aperta come un braciere.<\/em><\/strong><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><strong><em>A quel tempo ero soltanto un ragazzo<\/em><\/strong><br \/>\n<em><strong>Sedici anni,<\/strong> ma chi si ricordava pi\u00f9 dell\u2019infanzia <\/em><br \/>\n<em>A Mosca, dove volevo nutrirmi di fiamme<\/em><br \/>\n<em><strong>N\u00e9 mi bastavano i campanili e le stazioni che costellavano i miei occh<\/strong>i<\/em><br \/>\n<em>In Siberia tuonava il cannone, era la guerra<\/em><br \/>\n<em>La fame il freddo la peste il colera<\/em><br \/>\n<em>E le acque fangose dell\u2019Amur trascinavano milioni di carogne<\/em><br \/>\n<strong><em>In tutte le stazioni vedevo partire tutti gli ultimi treni <\/em><\/strong><br \/>\n<em>Nessuno pi\u00f9 poteva partire perch\u00e9 non davano pi\u00f9 biglietti<\/em><br \/>\n<strong><em>Mentre i soldati che se ne andavano avrebbero tanto voluto restare\u2026<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Un vecchio monaco mi cantava la leggenda di Novgorod.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>lo, il cattivo poeta che non voleva andare in nessun posto, io potevo andare dovunque<\/em><br \/>\n<em>E anche i mercanti avevano ancora abbastanza denaro <\/em><br \/>\n<em>Per tentare di andare a fare fortuna.<\/em><br \/>\n<strong><em>Il loro treno partiva ogni venerd\u00ec mattina.<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Si diceva che vi erano molti morti.<\/em><br \/>\n<em>Uno portava cento casse di sveglie e di orologi a cuc\u00f9 della Foresta Nera,<\/em><br \/>\n<em>Un altro delle cappelliere, dei cilindri e un assorti\u00acmento di cavatappi di Sheffield<\/em><br \/>\n<em>Un altro delle bare di Malmo piene di scatole di conserva e di sardine sott\u2019olio <\/em><br \/>\n<em>Poi c\u2019erano molte donne <\/em><br \/>\n<em>Donne e gambe aperte a pagamento che potevano far comodo<\/em><br \/>\n<em>Casse da morto<\/em><br \/>\n<em>Erano tutte munite di permesso<\/em><br \/>\n<em>Si diceva che vi erano molti morti laggi\u00f9 <\/em><br \/>\n<em>Viaggiavano a tariffa ridotta<\/em><br \/>\n<em>Avevano tutte il loro conto in banca.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><strong><em>Un venerd\u00ec mattina fu infine il mio turno<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Si era di dicembre<\/em><br \/>\n<strong><em>Partii anch\u2019io per accompagnare il viaggiatore di gioielli diretto ad Harbin<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>Avevamo due scompartimenti sull\u2019espresso e 34 forzieri di gioie di Pforzheim <\/em><\/strong><br \/>\n<em><strong>Cianfrusaglie tedesche \u00abMade in Germany \u00bb<\/strong> <\/em><br \/>\n<em>Mi aveva rivestito a nuovo, e salendo sul treno, avevo perduto un bottone<\/em><br \/>\n<em>&#8211; Me ne ricordo, me ne ricordo, vi ho ripensato spesso \u00ac-<\/em><br \/>\n<em>Dormivo sui forzieri ma ero soprattutto felice di giocherellare con la browning nichelata che mi<\/em><br \/>\n<em>aveva affidato<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><strong><em>Ero estremamente felice e spensierato <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Mi immaginavo di giocare ai banditi<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Avevano rubato il tesoro di Golconda<\/em><br \/>\n<strong><em>E andavamo sulla transiberiana a nasconderlo all\u2019altro capo del mondo<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Il mio compito era di difenderlo dai predoni degli Urali che avevano attaccato i saltimbanchi di Giulio Verne<\/em><br \/>\n<em>Dai Tungusi, dai boxers della Cina<\/em><br \/>\n<em>Dai fanatici piccoli mongoli del Gran Lama<\/em><br \/>\n<strong><em>Da Ali-Bab\u00e0 e dai quaranta ladroni<\/em><\/strong><br \/>\n<em><strong>Dai seguaci del terribile Vecchio della montagna<\/strong> <\/em><br \/>\n<strong><em>Ma soprattutto dai pi\u00f9 moderni<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>I topi d\u2019albergo<\/em><\/strong><br \/>\n<em>E gli specialisti degli espressi internazionali.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Eppure, eppure<\/em><br \/>\n<em>Ero triste come un bambino<\/em><br \/>\n<em>I ritmi del treno<\/em><br \/>\n<em>La \u00abmarrow railway\u00bb degli psichiatri americani <\/em><br \/>\n<strong><em>Il frastuono degli sportelli delle voci degli assi cigolanti sulle rotaie ghiacciate<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Il quattrino d\u2019oro del mio avvenire<\/em><br \/>\n<em>La mia browning il piano e le imprecazioni dei giocatori di carte nel vicino scompartimento <\/em><br \/>\n<em>La stupefacente presenza di Jeanne<\/em><br \/>\n<em>L\u2019uomo dalle lenti azzurrate che passeggiava nervosamente nel corridoio e mi guardava passando <\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Strusciarsi di donne<\/em><br \/>\n<em>E il fischio del vapore<\/em><br \/>\n<em>E l\u2019incessante rumore delle ruote impazzite nelle carreggiate del cielo<\/em><br \/>\n<strong><em>I vetri sono gelati<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Addio paesaggio!<\/em><\/strong><br \/>\n<em>E dietro, <strong>le pianure siberiane il cielo basso e le immense ombre dei Taciturni che salgono e scendono<\/strong><\/em><br \/>\n<em>Sono disteso in una coperta<\/em><br \/>\n<em>Variopinta<\/em><br \/>\n<em>Come la mia vita<\/em><br \/>\n<strong><em>E la mia vita non mi tiene pi\u00f9 caldo di questo plaid scozzese<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>E tutta quanta l\u2019Europa intravista al finestrino di un espresso lanciato a tutto vapore<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Non \u00e8 pi\u00f9 ricca della mia vita<\/em><br \/>\n<em>La mia povera vita<\/em><br \/>\n<em>Questo scialle<\/em><br \/>\n<em>Sfilacciato su forzieri pieni d\u2019oro<\/em><br \/>\n<em>Coi quali viaggio<\/em><br \/>\n<em>Li sogno<\/em><br \/>\n<em>Ci fumo sopra<\/em><br \/>\n<em>La. sola fiamma dell\u2019universo<\/em><br \/>\n<em>\u00c8 un povero pensiero\u2026<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Mi salgono lacrime dal fondo del cuore <\/em><br \/>\n<em>Solo che pensi, Amore, alla mia amica;<\/em><br \/>\n<em>\u00c8 appena una bambina, la trovai cos\u00ec <\/em><br \/>\n<em>Pallida, immacolata, in fondo a un bordello.<\/em><br \/>\n<em>Appena una bambina, bionda, ilare e triste,<\/em><br \/>\n<em>Non piange e non sorride mai;<\/em><br \/>\n<em>Ma in fondo agli occhi, quando vi lascia veder dentro, <\/em><br \/>\n<em>Trema un dolce giglio d\u2019argento, il fiore del poeta.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>\u00c8 dolce e muta, senza rimprovero alcuno,<\/em><br \/>\n<em>Con un lungo trasalire se vi avvicinate;<\/em><br \/>\n<em>Ma quando arrivo io, di qui, di l\u00e0, di festa,<\/em><br \/>\n<em>Fa un passo, poi chiude gli occhi \u2013 e fa un passo.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Poich\u00e9 \u00e8 il mio amore, e le altre donne<\/em><br \/>\n<em>Hanno soltanto vestiti d\u2019oro su grandi corpi di fiamma, <\/em><br \/>\n<em>La mia povera amica \u00e8 cos\u00ec sola,<\/em><br \/>\n<em>Completamente nuda, senza corpo \u2013 \u00e8 troppo povera.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>\u00c8 soltanto un candido fiore, delicatissimo,<\/em><br \/>\n<em>Il fiore del poeta, un povero giglio d\u2019argento, <\/em><br \/>\n<em>Tutto freddo, tutto solo, e gi\u00e0 s\u00ec appassito <\/em><br \/>\n<em>Che mi viene da piangere se penso al suo cuore.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>E questa notte \u00e8 simile a tante altre quando un treno corre nella notte <\/em><br \/>\n<em>&#8211; Cadono le comete \u00ac-<\/em><br \/>\n<em>E l\u2019uomo e la donna, giovani perfino, giocano all\u2019amore.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Il cielo \u00e8 come la tenda strappata di un povero circo in un piccolo paese di pescatori<\/em><br \/>\n<em>Nelle Fiandre<\/em><br \/>\n<em>Il sole \u00e8 una lampada fumosa<\/em><br \/>\n<em>E in cima a un trapezio una donna fa da luna.<\/em><br \/>\n<em>Il clarinetto la cornetta un flauto stridulo e un tamburo stonato<\/em><br \/>\n<em>Ed ecco la mia culla<\/em><br \/>\n<em>La mia culla<\/em><br \/>\n<em>Era sempre vicino al piano quando mia madre come Madame Bovary suonava Beethoven<\/em><br \/>\n<strong><em>Ho passato l\u2019infanzia nei giardini pensili di Babilonia <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E ho marinato la scuola, nelle stazioni davanti ai treni in partenza<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Oggi, ho fatto correre tutti i treni alle mie spalle Basilea- Timbuct\u00f9<\/em><br \/>\n<em>Ho pure giocato alle corse a Auteuil e a Longchamp <\/em><br \/>\n<em>Parigi-New York<\/em><br \/>\n<em>Oggi ho fatto correre tutti i treni lungo tutta la mia vita<\/em><br \/>\n<em>Madrid-Stoccolma<\/em><br \/>\n<em>E ho perso tutte le mie scommesse<\/em><br \/>\n<strong><em>Non resta che la Patagonia, la Patagonia, alla mia immensa tristezza, la Patagonia e un viaggio nei mari del Sud<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Sono in viaggio<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Sono sempre stato in viaggio<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Sono in viaggio con la piccola Jehanne de France <\/em><br \/>\n<em>Il treno fa un salto mortale e ricade sulle ruote<\/em><br \/>\n<em>Il treno ricade sulle sue ruote<\/em><br \/>\n<em>Il treno ricade sempre su tutte le ruote<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre? \u00bb<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Siamo lontani, Jeanne, sei in treno da sette giorni <\/em><br \/>\n<em>Sei lontana da Montmartre, dalla Collina che ti ha nutrita, dal Sacro Cuore dove ti sei rannicchiata<\/em><br \/>\n<em>Parigi \u00e8 scomparsa nella sua vampa immensa <\/em><br \/>\n<em>Non restano altro che ceneri a non finire<\/em><br \/>\n<em>La pioggia che cade<\/em><br \/>\n<em>La torba che si gonfia<\/em><br \/>\n<em>La Siberia che gira<\/em><br \/>\n<em>La greve coltre di neve che sale.<\/em><br \/>\n<em>E il sonaglio della follia che tintinna come un estremo desiderio nell\u2019aria illividita<\/em><br \/>\n<em>Il treno palpita nel cuore degli orizzonti plumbei<\/em><br \/>\n<em>E la tua pena sogghigna\u2026<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre?\u00bb<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Le inquietudini<\/em><br \/>\n<em>Dimenticale<\/em><br \/>\n<em>Tutte le stazioni screpolate oblique sui binari<\/em><br \/>\n<em>I fili del telegrafo ai quali stanno sospese<\/em><br \/>\n<em>I pali che fanno smorfie gesticolano e le strozzano<\/em><br \/>\n<em>Il mondo si stira si allunga e si ritira come una fisarmonica tormentata da una sadica mano <\/em><br \/>\n<strong><em>Negli squarci del cielo, le locomotive infuriate <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Fuggono via<\/em><\/strong><br \/>\n<em>E nei buchi<\/em><br \/>\n<em>Le ruote vertiginose le bocche le voci<\/em><br \/>\n<em>E i cani del malaugurio che ci abbaiano alle calcagna <\/em><br \/>\n<em>Sono scatenati i demoni<\/em><br \/>\n<em>Ferraglie<\/em><br \/>\n<em>Tutto \u00e8 un accordo stonato<\/em><br \/>\n<strong><em>\u00ab Il brun-run-run \u00bb delle ruote<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Urti<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Sussulti<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Siamo un temporale nel cranio di un sordo\u2026<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre?\u00bb<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Ma s\u00ec, mi dai ai nervi, lo sai pure che siamo lontanissimi<\/em><br \/>\n<em><strong>La follia surriscaldata mugola nella locomotiva<\/strong> <\/em><br \/>\n<em>La peste il colera si destano come ardenti braci sulla strada ferrata<\/em><br \/>\n<em>Scompariamo nella guerra ingoiati in una galleria<\/em><br \/>\n<em>La fame, sgualdrina, si aggrappa alle nuvole in corsa <\/em><br \/>\n<em>Resta lo sterco delle battaglie, l\u2019atroce lezzo dei mucchi di morti<\/em><br \/>\n<em>Ma fa come lei, fa il tuo mestiere\u2026<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre?\u00bb<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Si, siamo lontani, siamo lontani<\/em><br \/>\n<em>Tutti i capri espiatori sono crepati in questo deserto <\/em><br \/>\n<em>Senti i campani di questo gregge rognoso Tomsk Celjabinsk Cainsk Obi Taichet Verchne Udinsk Curgan Samara Pensa-Tulun<\/em><br \/>\n<strong><em>La morte in Manciuria<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E\u2019 il nostro scalo \u00e8 il nostro ultimo rifugio<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Questo viaggio \u00e8 terribile<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Ieri mattina<\/em><br \/>\n<em>Ivan Ulic aveva i capelli bianchi<\/em><br \/>\n<strong><em>E Colia Nicolai Ivanovic si morde le dita da quindici giorni\u2026<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Fa come loro la Morte la Carestia fa il tuo mestiere <\/em><br \/>\n<em>Costa cento soldi, sulla transiberiana, costa cento rubli <\/em><br \/>\n<em>Mette la febbre ai sedili e rosseggia sotto il tavolo<\/em><br \/>\n<em>Il diavolo \u00e8 al piano<\/em><br \/>\n<em>Le sue dita nodose eccitano tutte le donne<\/em><br \/>\n<em>La Natura<\/em><br \/>\n<em>Le Puttane<\/em><br \/>\n<em>Fa il tuo mestiere<\/em><br \/>\n<em>Fino ad Harbin\u2026<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre?\u00bb<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>La vuoi finire\u2026 e lasciarmi in pace<\/em><br \/>\n<em>Hai le anche ossute<\/em><br \/>\n<em>Il ventre amaro e sei infetta<\/em><br \/>\n<em>Parigi non ha saputo metterti di meglio nel grembo <\/em><br \/>\n<em>E un po\u2019 d\u2019anima anche\u2026 se no non saresti infelice<\/em><br \/>\n<em>Ho piet\u00e0 ho piet\u00e0 vieni un po\u2019 qui sul mio cuore <\/em><br \/>\n<em>Le ruote sono mulini a vento del paese di Cuccagna <\/em><br \/>\n<em>E i mulini a vento sono stampelle fatte volteggiareda un mendicante<\/em><br \/>\n<em>Siamo gli storpi dello spazio<\/em><br \/>\n<em>Avanziamo sulle nostre quattro piaghe<\/em><br \/>\n<em>Ci hanno tagliato via le ali<\/em><br \/>\n<em>Le ali dei sette peccati<\/em><br \/>\n<em>E tutti i treni sono zimbelli del diavolo<\/em><br \/>\n<em>Un pollaio<\/em><br \/>\n<em>Il mondo moderno<\/em><br \/>\n<em>La velocit\u00e0 non pu\u00f2 fare miracoli<\/em><br \/>\n<em>Il mondo moderno<\/em><br \/>\n<em>Le lontananze sono veramente troppo lontane<\/em><br \/>\n<em>E alla fine del viaggio \u00e8 terribile essere un uomo con una donna\u2026<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre?\u00bb<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Ho piet\u00e0 ho piet\u00e0 vieni qui ti racconto una storia <\/em><br \/>\n<em>Vieni nel mio letto<\/em><br \/>\n<em>Vieni sul mio cuore<\/em><br \/>\n<em>Ti racconto una storia\u2026<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Vieni! Vieni!<\/em><br \/>\n<em>Alle isole Figi regna l\u2019eterna primavera<\/em><br \/>\n<em>La pigrizia<\/em><br \/>\n<em>L\u2019amore fa venir meno le coppie nell\u2019erba alta e sotto i banani va attorno la calda sifilide<\/em><br \/>\n<strong><em>Vieni nelle isole perdute del Pacifico!<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Portano il nome della Fenice, delle Marchese <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Borneo e Giava<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E Celebes dalla forma di gatto<\/em><\/strong><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><strong><em>Non possiamo andare in Giappone<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Vieni nel Messico!<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>I tulipani fioriscono sugli alti pianori<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Le tentacolari liane sono la chioma del sole<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Fanno pensare alla tavolozza e ai pennelli di un pittore<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Colori che stordiscono come gong,<\/em><br \/>\n<em>Rousseau c\u2019\u00e8 stato <\/em><br \/>\n<em>Ne \u00e8 rimasto abbagliato<\/em><br \/>\n<em>\u00c8 il paese degli uccelli<\/em><br \/>\n<em>L\u2019uccello del paradiso, l\u2019uccello lira<\/em><br \/>\n<em>Il tucano, l\u2019uccello che ride<\/em><br \/>\n<em>E il colibr\u00ec fa il nido nel calice degli gigli neri <\/em><br \/>\n<em>Vieni!<\/em><br \/>\n<em>Ci ameremo fra le rovine maestose di un tempio azteco <\/em><br \/>\n<em>Sarai il mio idolo<\/em><br \/>\n<em>Un idolo variopinto infantile un po\u2019 brutto e strana\u00acmente bizzarro<\/em><br \/>\n<em>Vieni!<\/em><br \/>\n<em>Se vuoi andremo in aereo e sorvoleremo il paese dei mille laghi<\/em><br \/>\n<strong><em>Le notti vi sono incredibilmente lunghe<\/em><\/strong><br \/>\n<em>L\u2019antenato preistorico avr\u00e0 paura del mio motore <\/em><br \/>\n<em>Atterrer\u00f2<\/em><br \/>\n<em>E costruir\u00f2 un hangar per il mio aereo con ossa fossili di mammut<\/em><br \/>\n<em>Il fuoco primitivo riscalder\u00e0 il nostro povero amore <\/em><br \/>\n<em>Samovar<\/em><br \/>\n<em>E ci ameremo come due buoni borghesi vicino al polo <\/em><br \/>\n<em>Vieni!<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Jeanne Jeannette Ninette nini ninon nichon . <\/em><br \/>\n<em>Mimi mamour ma poupoule mon P\u00e9rou<\/em><br \/>\n<em>Dodo dondon<\/em><br \/>\n<em>Carotte ma crotte<\/em><br \/>\n<em>Chouchou p\u2019tit-coeur<\/em><br \/>\n<em>Cocotte<\/em><br \/>\n<em>Ch\u00e9rie p\u2019tite ch\u00e8vre<\/em><br \/>\n<em>Mon p\u2019tit-p\u00e9ch\u00e9 mignon<\/em><br \/>\n<em>Concon<\/em><br \/>\n<em>Coucou<\/em><br \/>\n<em>Elle dort.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Dorme<\/em><br \/>\n<em>E di tutte le ore del mondo non ne ha avuto nemmeno una<\/em><br \/>\n<em>Tutti i volti intravisti nelle stazioni<\/em><br \/>\n<em>Tutti gli orologi<\/em><br \/>\n<em>L\u2019ora di Parigi l\u2019ora di Berlino l\u2019ora di Pietroburgo e l\u2019ora di tutte le stazioni<\/em><br \/>\n<em>E a Ufa, il viso insanguinato dell\u2019artigliere<\/em><br \/>\n<em>E il quadrante stupidamente luminoso di Grodno<\/em><br \/>\n<em>E il continuo anticipo del treno sull\u2019ora<\/em><br \/>\n<em>Ogni mattina bisogna regolare l\u2019orologio<\/em><br \/>\n<em>Il treno va avanti e il sole sta indietro<\/em><br \/>\n<em>Non vi \u00e8 scampo, sento le campane sonanti<\/em><br \/>\n<em>Il campanone di Notre-Dame<\/em><br \/>\n<em>La campana stridula del Louvre che diede il segnale della notte di San Bartolomeo<\/em><br \/>\n<em>I carillon arrugginiti di Bruges la Morta<\/em><br \/>\n<em>I campanelli elettrici della biblioteca di New York <\/em><br \/>\n<em>Le campane di Venezia<\/em><br \/>\n<em>E le campane di Mosca, l\u2019orologio della Porta Rossa che mi dava il conto delle ore quando ero in ufficio<\/em><br \/>\n<strong><em>E i miei ricordi<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Il treno ha rumore di tuono sulle piattaforme girevoli <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Il treno corre<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Un grammofono stride una marcia tzigana<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>E il mondo, come l\u2019orologio del ghetto. di Praga, gira inesorabilmente a rovescio.<\/em><\/strong><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Sfoglia la rosa dei venti<\/em><br \/>\n<em>Ecco il suono confuso degli uragani scatenati<\/em><br \/>\n<em>Corrono in un turbine i treni sull\u2019intrico dei binari <\/em><br \/>\n<em>Giocattoli del diavolo<\/em><br \/>\n<em>Vi sono treni che non s\u2019incontrano mai<\/em><br \/>\n<em>Altri si smarriscono per strada<\/em><br \/>\n<strong><em>I capostazione giocano a scacchi<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Tric-trac<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Bigliardo<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Carambole<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Parabole<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>La strada ferrata \u00e8 una nuova geometria<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Siracusa<\/em><br \/>\n<em>Archimede<\/em><br \/>\n<em>E i soldati che lo sgozzarono<\/em><br \/>\n<em>E le galere<\/em><br \/>\n<em>E le navi<\/em><br \/>\n<em>E gli ordigni prodigiosi di sua invenzione<\/em><br \/>\n<em>E tutti i massacri .<\/em><br \/>\n<em>La storia antica<\/em><br \/>\n<em>La storia moderna<\/em><br \/>\n<em>I vortici<\/em><br \/>\n<em>I naufragi<\/em><br \/>\n<em>Anche quello del Titanic che ho letto sul giornale <\/em><br \/>\n<em>Altrettante associazioni di immagini che non riesco a sviluppare nei versi<\/em><br \/>\n<em>Poich\u00e9 sono ancora un pessimo poeta<\/em><br \/>\n<em>Poich\u00e9 trabocca in me l\u2019universo<\/em><br \/>\n<em>Poich\u00e9 non ho pensato ad assicurarmi sugli infortuni ferroviari<\/em><br \/>\n<em>Poich\u00e9 non so andare fino in fondo<\/em><br \/>\n<em>E ho paura.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Ho paura<\/em><br \/>\n<em>Non so andare fino in fondo<\/em><br \/>\n<em>Come il mio amico Chagall potrei fare una serie di quadri dementi<\/em><br \/>\n<strong><em>Ma non ho preso appunti in viaggio<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>\u00ab Scusate la mia ignoranza<\/em><\/strong><br \/>\n<em><strong>\u00ab Scusate se non conosco il gioco antico dei versi\u00bb<\/strong> <\/em><br \/>\n<em>Come dice Guglielmo Apollinaire<\/em><br \/>\n<em>Tutto quanto riguarda la guerra lo si pu\u00f2 leggere nelle \u00abMemorie\u00bb di Kuropatkin<\/em><br \/>\n<em>O nei giornali giapponesi che sono anche crudamente illustrati<\/em><br \/>\n<strong><em>Perch\u00e9 dovrei documentarmi<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Mi abbandono<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Ai sussulti della memoria\u2026<\/em><\/strong><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><strong><em>A partire da Ircutsk il viaggio divenne troppo lento <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Assai troppo lento<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>Eravamo nel primo treno che correva attorno alle rive del Baical<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>La locomotiva era imbandierata e ornata di lampioni <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E avevamo lasciato la stazione sotto le note tristi dell\u2019inno allo Zar.<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>Se fossi pittore metterei molto rosso, molto giallo sulla fine di questo viaggio <\/em><\/strong><br \/>\n<em>Poich\u00e9 sono persuaso che fossimo tutti un po\u2019 matti <\/em><br \/>\n<em>E che un immenso delirio insanguinasse le facce disfatte dei miei compagni di viaggio<\/em><br \/>\n<strong><em>Man mano che ci avvicinavamo alla Mongolia<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Che crepitava come un incendio.<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Il treno aveva rallentato la sua corsa<\/em><\/strong><br \/>\n<em><strong>E percepivo nel cigolio incessante delle ruote<\/strong> <\/em><br \/>\n<em>I folli accenti e i singhiozzi<\/em><br \/>\n<em>Di una liturgia eterna.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Ho visto<\/em><br \/>\n<strong><em>Ho visto i treni silenziosi i neri treni che tornavano dall\u2019Estremo Oriente passando come fantasmi<\/em><\/strong><br \/>\n<em>E il mio occhio, come il fanale di coda, \u00e8 ancora in corsa dietro quei treni<\/em><br \/>\n<strong><em>A Taiga 100.000 feriti agonizzavano per mancanza di assistenza <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Ho visitato gli ospedali di Crasnoiarsk <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E a Hilok abbiamo incrociato una lunga tradotta di soldati impazziti<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Nei lazzaretti ho visto piaghe troppo vaste, ferite che sanguinavano a fiotti<\/em><\/strong><br \/>\n<em>E le membra amputate danzavano attorno o prendevano il volo nell\u2019aria velata<\/em><br \/>\n<em>L\u2019incendio era su tutte le facce in tutti i cuori<\/em><br \/>\n<em>Dita idiote picchiettavano su tutti i vetri<\/em><br \/>\n<em>E sotto la pressione della paura gli sguardi scoppiavano come ascessi<\/em><br \/>\n<strong><em>In tutte le stazioni si bruciavano tutti i vagoni<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E ho visto<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Ho visto treni di 60 locomotive fuggire a tutto vapore inseguite dagli orizzonti in calore e stormi di corvi alzarsi a un disperato inseguimento<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Scomparire<\/em><br \/>\n<em>In direzione di Port Arthur.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>A Cita si ebbe qualche giorno di respiro<\/em><br \/>\n<em>Sosta di cinque giorni causa l\u2019ingombro della strada ferrata<\/em><br \/>\n<em>Li passammo in casa del signor Iankelevic che voleva farmi sposare l\u2019unica figlia<\/em><br \/>\n<strong><em>Poi il treno ripart\u00ec.<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Ora ero io al piano e col mal di denti<\/em><br \/>\n<em>Rivedo senza difficolt\u00e0 questo interno cos\u00ec tranquillo la bottega del padre e gli occhi della ragazza che di sera veniva a letto con me<\/em><br \/>\n<em>Mussorgski<\/em><br \/>\n<em>E i lieder di Hugo Wolf<\/em><br \/>\n<strong><em>E le sabbie del Gobi<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>E a Hailar una carovana di cammelli bianchi<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Sono sicuro di essere stato ubriaco per pi\u00f9 di 500 chilometri<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Ma ero al piano e non ho visto altro<\/em><br \/>\n<em>Quando si viaggia si dovrebbero chiudere gli occhi <\/em><br \/>\n<strong><em>Dormire<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Avrei tanto voluto dormire<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Riconosco tutti i luoghi ad occhi chiusi dal loro odore <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E riconosco tutti i treni dal rumore che fanno<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>I treni d\u2019Europa sono a quattro tempi mentre quelli d\u2019Asia sono a cinque o a sette tempi<\/em><\/strong><br \/>\n<strong><em>Altri vanno in sordina sono ninne nanne<\/em><\/strong><br \/>\n<em>E ve ne sono che nel rumore monotono delle ruote mi ricordano la prosa greve di Maeterlinck<\/em><br \/>\n<em>Ho decifrato tutti i testi confusi delle ruote e ho messo insieme gli sparsi elementi di una bellezza violenta<\/em><br \/>\n<strong><em>Che posseggo<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E che mi fa violenza.<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Tsitsicar e Harbin<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Non vado pi\u00f9 in l\u00e0<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>\u00c8 l\u2019ultima stazione<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Sbarcai ad Harbin proprio quando avevano appiccato il fuoco agli uffici della Croce Rossa.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>o Parigi<\/em><br \/>\n<em>Gran focolare cordiale coi tizzoni incrociati delle tue strade e le tue vecchie case chinate sopra a riscaldarsi<\/em><br \/>\n<em>Come nonne<\/em><br \/>\n<em>Ed ecco dei manifesti, rosso verde multicolori come il mio breve passato giallo<\/em><br \/>\n<em>Giallo il fiero colore dei romanzi francesi all\u2019estero. <\/em><br \/>\n<em>Mi piace farmi sfiorare dagli autobus in corsa nelle grandi citt\u00e0<\/em><br \/>\n<em>Quelli della linea Saint-Germain-Montmartre mi tra\u00acsportano all\u2019assalto della Collina<\/em><br \/>\n<em>I motori mugghiano come i vitelli d\u2019oro<\/em><br \/>\n<em>Le vacche del crepuscolo brucano il Sacro Cuore<\/em><br \/>\n<em>O Parigi<\/em><br \/>\n<em>Stazione centrale scalo delle volont\u00e0 crocevia delle in\u00acquietudini<\/em><br \/>\n<em>Soltanto i negozianti di vernici hanno ancora un po\u2019 di luce alla porta<\/em><br \/>\n<strong><em>La Compagnia Internazionale dei Vagoni Letto e dei Grandi Espressi Europei mi ha inviato il suo opuscolo<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>\u00c8 la pi\u00f9 bella chiesa del mondo<\/em><\/strong><br \/>\n<em>Ho amici che mi circondano come paracarri <\/em><br \/>\n<em>Quando parto hanno paura che non torni pi\u00f9<\/em><br \/>\n<em>Tutte le donne che ho incontrato si levano agli orizzonti<\/em><br \/>\n<em>Coi miseri gesti e gli sguardi tristi dei semafori sotto la pioggia .<\/em><br \/>\n<em>Bella, Agn\u00e8s, Catherine e la madre di mio figlio in Italia<\/em><br \/>\n<em>E quella, la madre del mio amore in America<\/em><br \/>\n<strong><em>Vi sono urla di sirena che mi strappano l\u2019anima <\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Laggi\u00f9 in Manciuria un ventre sussulta ancora come in un parto<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Vorrei<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Vorrei non avere fatto mai i miei viaggi<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>Stasera mi tormenta un grande amore<\/em><\/strong><br \/>\n<em>E mio malgrado penso alla piccola Jehanne de France <\/em><br \/>\n<em>\u00c8 in una sera di tristezza che ho scritto questa poesia<\/em><br \/>\n<em>In suo onore<\/em><br \/>\n<em>Jeanne<\/em><br \/>\n<em>La piccola prostituta<\/em><br \/>\n<em>Sono triste sono triste<\/em><br \/>\n<strong><em>Andr\u00f2 al \u00ab Lapin agile\u00bb a ricordarmi della giovinezza perduta .<\/em><\/strong><br \/>\n<strong> <em>E a bere poi rincaser\u00f2 solo<\/em><\/strong><\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Blaise Cendrars Prosa della Transiberiana Libri 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