Prosa dalla Transiberiana di Blaise Cendras<\/p>\n
Non tutti possono permettersi un viaggio sulla Transiberiana; mitica ferrovia che attraversa tutta la Russia da Mosca a Vladivostok, ma leggere questa prosa\/poesia aiuter\u00e0 a capire la magia e la brutalit\u00e0 che un viaggio del genere poteva riservare un secolo fa.<\/p>\n
Pochi minuti di lettura per vivere, anche solo per un attimo, un viaggio che era un\u2019epopea e oggi \u00e8 pur sempre fantastico, ma sicuramente un viaggio per chi ama viaggiare e non solo arrivare veloce alla meta.<\/p>\n
Da: http:\/\/genitron.ilbello.com\/poesia\/blaise-cendrars-prosa-della-transiberiana\/<\/p>\n
Siamo all\u2019inizio del 1900, all\u2019epoca della Prima Guerra Mondiale.<\/strong><\/p>\n A quel tempo ero soltanto un ragazzo Dal mondo intero, Blaise Cendras, Guanda, 12 euro (8 su internet)<\/p>\n Si trova al link: http:\/\/www.toscanalibri.it\/it\/shop\/dal-mondo-intero_4937.html<\/p>\n Altro libro che ne parla: Prosa dalla Transiberiana di Blaise Cendras Non tutti possono permettersi un viaggio sulla Transiberiana; mitica ferrovia che attraversa tutta la Russia da Mosca a Vladivostok,<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":26044,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[14,2120,1918],"tags":[14911],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/56967"}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=56967"}],"version-history":[{"count":6,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/56967\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":72367,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/56967\/revisions\/72367"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/26044"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=56967"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=56967"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.donnecultura.eu\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=56967"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
\nSedici anni, ma chi si ricordava pi\u00f9 dell\u2019infanzia
\nA 16000 leghe dal luogo di nascita.<\/strong>
\nEro a Mosca, nella citt\u00e0 dei mille e tre campanili e delle sette stazioni
\nEro a Mosca e non mi bastavano le sette stazioni e i mille e tre campanili
\nPoich\u00e9 cos\u00ec ardente e folle era allora la mia adolescenza
\nChe il mio cuore volta volta bruciava come il tempio di Efeso o la Piazza Rossa
\nAl tramonto del sole.
\nE i miei occhi illuminavano piste dimenticate.
\nEro gi\u00e0 s\u00ec cattivo poeta
\nAl punto da non sapere andare fino in fondo alle cose.<\/strong>
\nIl Cremlino era un immenso dolce di Tartaria<\/strong>
\nCon la sua crosta dorata,<\/strong>
\nLe grosse mandorle delle cattedrali bianchissime
\nIl miele prezioso delle campane\u2026
\nUn vecchio monaco mi leggeva la leggenda di Novgorod
\nAvevo sete
\nE decifravo caratteri cuneiformi
\nPoi d\u2019un tratto s\u2019alzavano dalla piazza le colombe dello Spirito Santo
\nE le mie mani prendevano il volo, con fruscii di gabbiani
\nUltime memorie dell\u2019ultimo giorno
\nDell\u2019ultimo viaggio
\nDel mare.
\nMa ero un pessimo poeta.
\nNon sapevo andare fino in fondo alle cose.
\nAvevo fame
\nE tutti i giorni e tutte le donne nei caff\u00e8 e tutti i bicchieri
\nAvrei voluto berli e spezzarli
\nE tutte le vetrine e tutte le strade
\nE tutte le case e tutte le esistenze
\nE tutte le ruote delle carrozze che svoltavano in un turbine sul cattivo selciato
\nAvrei voluto gettarle in una fornace di spade
\nE avrei voluto frantumare tutte le ossa
\nE strappare tutte le lingue
\nE liquefare tutti quei corpi immensi strani e nudi sotto panni di incubo\u2026
\nPresentivo la venuta del grande Cristo rosso della rivoluzione\u2026
\nE il sole era una brutta piaga Aperta come un braciere.
\nA quel tempo ero soltanto un ragazzo
\nSedici anni, ma chi si ricordava pi\u00f9 dell\u2019infanzia
\nA Mosca, dove volevo nutrirmi di fiamme
\nN\u00e9 mi bastavano i campanili e le stazioni che costellavano i miei occhi
\nIn Siberia tuonava il cannone, era la guerra<\/strong>
\nLa fame il freddo la peste il colera<\/strong>
\nE le acque fangose dell\u2019Amur trascinavano milioni di carogne<\/strong>
\nIn tutte le stazioni vedevo partire tutti gli ultimi treni
\nNessuno pi\u00f9 poteva partire perch\u00e9 non davano pi\u00f9 biglietti
\nMentre i soldati che se ne andavano avrebbero tanto voluto restare\u2026<\/strong>
\nUn vecchio monaco mi cantava la leggenda di Novgorod.
\nlo, il cattivo poeta che non voleva andare in nessun posto, io potevo andare dovunque
\nE anche i mercanti avevano ancora abbastanza denaro
\nPer tentare di andare a fare fortuna.
\nIl loro treno partiva ogni venerd\u00ec mattina.
\nSi diceva che vi erano molti morti.<\/strong>
\nUno portava cento casse di sveglie e di orologi a cuc\u00f9 della Foresta Nera,
\nUn altro delle cappelliere, dei cilindri e un assorti\u00acmento di cavatappi di Sheffield
\nUn altro delle bare di Malmo piene di scatole di conserva e di sardine sott\u2019olio
\nPoi c\u2019erano molte donne
\nDonne e gambe aperte a pagamento che potevano far comodo
\nCasse da morto
\nErano tutte munite di permesso
\nSi diceva che vi erano molti morti laggi\u00f9
\nViaggiavano a tariffa ridotta
\nAvevano tutte il loro conto in banca.
\nUn venerd\u00ec mattina fu infine il mio turno
\nSi era di dicembre
\nPartii anch\u2019io per accompagnare il viaggiatore di gioielli diretto ad Harbin<\/strong>
\nAvevamo due scompartimenti sull\u2019espresso e 34 forzieri di gioie di Pforzheim
\nCianfrusaglie tedesche \u00abMade in Germany \u00bb
\nMi aveva rivestito a nuovo, e salendo sul treno, avevo perduto un bottone
\n– Me ne ricordo, me ne ricordo, vi ho ripensato spesso \u00ac-
\nDormivo sui forzieri ma ero soprattutto felice di giocherellare con la browning nichelata che mi
\naveva affidato
\nEro estremamente felice e spensierato<\/strong>
\nMi immaginavo di giocare ai banditi<\/strong>
\nAvevano rubato il tesoro di Golconda<\/strong>
\nE andavamo sulla transiberiana a nasconderlo all\u2019altro capo del mondo<\/strong>
\nIl mio compito era di difenderlo dai predoni degli Urali che avevano attaccato i saltimbanchi di Giulio Verne<\/strong>
\nDai Tungusi, dai boxers della Cina<\/strong>
\nDai fanatici piccoli mongoli del Gran Lama<\/strong>
\nDa Ali-Bab\u00e0 e dai quaranta ladroni<\/strong>
\nDai seguaci del terribile Vecchio della montagna<\/strong>
\nMa soprattutto dai pi\u00f9 moderni<\/strong>
\nI topi d\u2019albergo<\/strong>
\nE gli specialisti degli espressi internazionali.<\/strong>
\nEppure, eppure
\nEro triste come un bambino
\nI ritmi del treno
\nLa \u00abmarrow railway\u00bb degli psichiatri americani
\nIl frastuono degli sportelli delle voci degli assi cigolanti sulle rotaie ghiacciate<\/strong>
\nIl quattrino d\u2019oro del mio avvenire
\nLa mia browning il piano e le imprecazioni dei giocatori di carte nel vicino scompartimento
\nLa stupefacente presenza di Jeanne
\nL\u2019uomo dalle lenti azzurrate che passeggiava nervosamente nel corridoio e mi guardava passando Strusciarsi di donne
\nE il fischio del vapore<\/strong>
\nE l\u2019incessante rumore delle ruote impazzite nelle car\u00acreggiate del cielo<\/strong>
\nI vetri sono gelati<\/strong>
\nAddio paesaggio!
\nE dietro, le pianure siberiane il cielo basso e le im\u00acmense ombre dei Taciturni che salgono e scendono<\/strong>
\nSono disteso in una coperta
\nVariopinta
\nCome la mia vita
\nE la mia vita non mi tiene pi\u00f9 caldo di questo plaid scozzese<\/strong>
\nE tutta quanta l\u2019Europa intravista al finestrino di un espresso lanciato a tutto vapore
\nNon \u00e8 pi\u00f9 ricca della mia vita
\nLa mia povera vita
\nQuesto scialle
\nSfilacciato su forzieri pieni d\u2019oro
\nCoi quali viaggio
\nLi sogno
\nCi fumo sopra
\nLa sola fiamma dell\u2019universo
\n\u00c8 un povero pensiero\u2026
\nMi salgono lacrime dal fondo del cuore
\nSolo che pensi, Amore, alla mia amica;
\n\u00c8 appena una bambina, la trovai cos\u00ec
\nPallida, immacolata, in fondo a un bordello.
\nAppena una bambina, bionda, ilare e triste,
\nNon piange e non sorride mai;
\nMa in fondo agli occhi, quando vi lascia veder dentro,
\nTrema un dolce giglio d\u2019argento, il fiore del poeta.
\n\u00c8 dolce e muta, senza rimprovero alcuno,
\nCon un lungo trasalire se vi avvicinate;
\nMa quando arrivo io, di qui, di l\u00e0, di festa,
\nFa un passo, poi chiude gli occhi \u2013 e fa un passo.
\nPoich\u00e9 \u00e8 il mio amore, e le altre donne
\nHanno soltanto vestiti d\u2019oro su grandi corpi di fiamma,
\nLa mia povera amica \u00e8 cos\u00ec sola,
\nCompletamente nuda, senza corpo \u2013 \u00e8 troppo povera.
\n\u00c8 soltanto un candido fiore, delicatissimo,
\nIl fiore del poeta, un povero giglio d\u2019argento,
\nTutto freddo, tutto solo, e gi\u00e0 s\u00ec appassito
\nChe mi viene da piangere se penso al suo cuore.
\nE questa notte \u00e8 simile a tante altre quando un treno corre nella notte<\/strong>
\n– Cadono le comete \u00ac-
\nE l\u2019uomo e la donna, giovani perfino, giocano al\u00acl\u2019amore.
\nIl cielo \u00e8 come la tenda strappata di un povero circo in un piccolo paese di pescatori
\nNelle Fiandre
\nIl sole \u00e8 una lampada fumosa
\nE in cima a un trapezio una donna fa da luna.
\nIl clarinetto la cornetta un flauto stridulo e un tamburo stonato
\nEd ecco la mia culla
\nLa mia culla
\nEra sempre vicino al piano quando mia madre come Madame Bovary suonava Beethoven
\nHo passato l\u2019infanzia nei giardini pensili di Babilonia
\nE ho marinato la scuola, nelle stazioni davanti ai treni in partenza<\/strong>
\nOggi, ho fatto correre tutti i treni alle mie spalle Basilea- Timbuct\u00f9
\nHo pure giocato alle corse a Auteuil e a Longchamp
\nParigi-New York
\nOggi ho fatto correre tutti i treni lungo tutta la mia vita
\nMadrid-Stoccolma
\nE ho perso tutte le mie scommesse<\/strong>
\nNon resta che la Patagonia, la Patagonia, alla mia immensa tristezza, la Patagonia e un viaggio nei mari del Sud<\/strong>
\nSono in viaggio<\/strong>
\nSono sempre stato in viaggio<\/strong>
\nSono in viaggio con la piccola Jehanne de France
\nIl treno fa un salto mortale e ricade sulle ruote
\nIl treno ricade sulle sue ruote
\nIl treno ricade sempre su tutte le ruote
\n\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre? \u00bb
\nSiamo lontani, Jeanne, sei in treno da sette giorni
\nSei lontana da Montmartre, dalla Collina che ti ha nutrita, dal Sacro Cuore dove ti sei rannicchiata
\nParigi \u00e8 scomparsa nella sua vampa immensa
\nNon restano altro che ceneri a non finire
\nLa pioggia che cade<\/strong>
\nLa torba che si gonfia<\/strong>
\nLa Siberia che gira<\/strong>
\nLa greve coltre di neve che sale.<\/strong>
\nE il sonaglio della follia che tintinna come un estremo desiderio nell\u2019aria illividita<\/strong>
\nIl treno palpita nel cuore degli orizzonti plumbei<\/strong>
\nE la tua pena sogghigna\u2026
\n\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmar\u00actre?\u00bb
\nLe inquietudini
\nDimenticale
\nTutte le stazioni screpolate oblique sui binari<\/strong>
\nI fili del telegrafo ai quali stanno sospese<\/strong>
\nI pali che fanno smorfie gesticolano e le strozzano<\/strong>
\nIl mondo si stira si allunga e si ritira come una fisarmonica tormentata da una sadica mano<\/strong>
\nNegli squarci del cielo, le locomotive infuriate<\/strong>
\nFuggono via<\/strong>
\nE nei buchi
\nLe ruote vertiginose le bocche le voci
\nE i cani del malaugurio che ci abbaiano alle calcagna
\nSono scatenati i demoni
\nFerraglie
\nTutto \u00e8 un accordo stonato<\/strong>
\n\u00ab Il brun-run-run \u00bb delle ruote<\/strong>
\nUrti<\/strong>
\nSussulti<\/strong>
\nSiamo un temporale nel cranio di un sordo\u2026<\/strong>
\n\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre?\u00bb
\nMa s\u00ec, mi dai ai nervi, lo sai pure che siamo lontanissimi
\nLa follia surriscaldata mugola nella locomotiva<\/strong>
\nLa peste il colera si destano come ardenti braci sulla strada ferrata<\/strong>
\nScompariamo nella guerra ingoiati in una galleria<\/strong>
\nLa fame, sgualdrina, si aggrappa alle nuvole in corsa<\/strong>
\nResta lo sterco delle battaglie, l\u2019atroce lezzo dei mucchi di morti
\nMa fa come lei, fa il tuo mestiere\u2026
\n\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmar\u00actre?\u00bb
\nSi, siamo lontani, siamo lontani
\nTutti i capri espiatori sono crepati in questo deserto
\nSenti i campani di questo gregge rognoso Tomsk Celjabinsk Cainsk Obi Taichet Verchne Udinsk Curgan Samara Pensa-Tulun
\nLa morte in Manciuria
\nE\u2019 il nostro scalo \u00e8 il nostro ultimo rifugio
\nQuesto viaggio \u00e8 terribile
\nIeri mattina
\nIvan Ulic aveva i capelli bianchi
\nE Colia Nicolai Ivanovic si morde le dita da quindici giorni\u2026
\nFa come loro la Morte la Carestia fa il tuo mestiere
\nCosta cento soldi, sulla transiberiana, costa cento rubli
\nMette la febbre ai sedili e rosseggia sotto il tavolo
\nIl diavolo \u00e8 al piano
\nLe sue dita nodose eccitano tutte le donne
\nLa Natura
\nLe Puttane
\nFa il tuo mestiere
\nFino ad Harbin\u2026
\n\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmar\u00actre?\u00bb
\nLa vuoi finire\u2026 e lasciarmi in pace
\nHai le anche ossute
\nIl ventre amaro e sei infetta
\nParigi non ha saputo metterti di meglio nel grembo
\nE un po\u2019 d\u2019anima anche\u2026 se no non saresti infelice
\nHo piet\u00e0 ho piet\u00e0 vieni un po\u2019 qui sul mio cuore
\nLe ruote sono mulini a vento del paese di Cuccagna
\nE i mulini a vento sono stampelle fatte volteggiareda un mendicante
\nSiamo gli storpi dello spazio
\nAvanziamo sulle nostre quattro piaghe
\nCi hanno tagliato via le ali
\nLe ali dei sette peccati
\nE tutti i treni sono zimbelli del diavolo
\nUn pollaio<\/strong>
\nIl mondo moderno<\/strong>
\nLa velocit\u00e0 non pu\u00f2 fare miracoli<\/strong>
\nIl mondo moderno<\/strong>
\nLe lontananze sono veramente troppo lontane<\/strong>
\nE alla fine del viaggio \u00e8 terribile essere un uomo con una donna\u2026
\n\u00abDimmi, Blaise, siamo molto lontani da Montmartre?\u00bb
\nHo piet\u00e0 ho piet\u00e0 vieni qui ti racconto una storia
\nVieni nel mio letto
\nVieni sul mio cuore
\nTi racconto una storia\u2026
\nVieni! Vieni!
\nAlle isole Figi regna l\u2019eterna primavera
\nLa pigrizia
\nL\u2019amore fa venir meno le coppie nell\u2019erba alta e sotto i banani va attorno la calda sifilide
\nVieni nelle isole perdute del Pacifico!
\nPortano il nome della Fenice, delle Marchese
\nBorneo e Giava
\nE Celebes dalla forma di gatto
\nNon possiamo andare in Giappone
\nVieni nel Messico!<\/strong>
\nI tulipani fioriscono sugli alti pianori<\/strong>
\nLe tentacolari liane sono la chioma del sole<\/strong>
\nFanno pensare alla tavolozza e ai pennelli di un pit\u00actore<\/strong>
\nColori che stordiscono come gong,<\/strong>
\nRousseau c\u2019\u00e8 stato<\/strong>
\nNe \u00e8 rimasto abbagliato<\/strong>
\n\u00c8 il paese degli uccelli<\/strong>
\nL\u2019uccello del paradiso, l\u2019uccello lira<\/strong>
\nIl tucano, l\u2019uccello che ride<\/strong>
\nE il colibr\u00ec fa il nido nel calice degli gigli neri<\/strong>
\nVieni!<\/strong>
\nCi ameremo fra le rovine maestose di un tempio azteco
\nSarai il mio idolo
\nUn idolo variopinto infantile un po\u2019 brutto e strana\u00acmente bizzarro
\nVieni!
\nSe vuoi andremo in aereo e sorvoleremo il paese dei mille laghi
\nLe notti vi sono incredibilmente lunghe<\/strong>
\nL\u2019antenato preistorico avr\u00e0 paura del mio motore
\nAtterrer\u00f2
\nE costruir\u00f2 un hangar per il mio aereo con ossa fossili di mammut<\/strong>
\nIl fuoco primitivo riscalder\u00e0 il nostro povero amore
\nSamovar
\nE ci ameremo come due buoni borghesi vicino al polo
\nVieni!
\nJeanne Jeannette Ninette nini ninon nichon .
\nMimi mamour ma poupoule mon P\u00e9rou
\nDodo dondon
\nCarotte ma crotte
\nChouchou p\u2019tit-coeur
\nCocotte
\nCh\u00e9rie p\u2019tite ch\u00e8vre
\nMon p\u2019tit-p\u00e9ch\u00e9 mignon
\nConcon
\nCoucou
\nElle dort.
\nDorme
\nE di tutte le ore del mondo non ne ha avuto nemmeno una<\/strong>
\nTutti i volti intravisti nelle stazioni<\/strong>
\nTutti gli orologi<\/strong>
\nL\u2019ora di Parigi l\u2019ora di Berlino l\u2019ora di Pietroburgo e l\u2019ora di tutte le stazioni
\nE a Ufa, il viso insanguinato dell\u2019artigliere
\nE il quadrante stupidamente luminoso di Grodno
\nE il continuo anticipo del treno sull\u2019ora
\nOgni mattina bisogna regolare l\u2019orologio<\/strong>
\nIl treno va avanti e il sole sta indietro<\/strong>
\nNon vi \u00e8 scampo, sento le campane sonanti
\nIl campanone di Notre-Dame
\nLa campana stridula del Louvre che diede il segnale della notte di San Bartolomeo
\nI carillon arrugginiti di Bruges la Morta
\nI campanelli elettrici della biblioteca di New York
\nLe campane di Venezia
\nE le campane di Mosca, l\u2019orologio della Porta Rossa che mi dava il conto delle ore quando ero in ufficio
\nE i miei ricordi
\nIl treno ha rumore di tuono sulle piattaforme girevoli<\/strong>
\nIl treno corre<\/strong>
\nUn grammofono stride una marcia tzigana
\nE il mondo, come l\u2019orologio del ghetto. di Praga, gira inesorabilmente a rovescio.
\nSfoglia la rosa dei venti
\nEcco il suono confuso degli uragani scatenati<\/strong>
\nCorrono in un turbine i treni sull\u2019intrico dei binari<\/strong>
\nGiocattoli del diavolo<\/strong>
\nVi sono treni che non s\u2019incontrano mai
\nAltri si smarriscono per strada
\nI capostazione giocano a scacchi<\/strong>
\nTric-trac
\nBigliardo
\nCarambole
\nParabole
\nLa strada ferrata \u00e8 una nuova geometria
\nSiracusa
\nArchimede
\nE i soldati che lo sgozzarono
\nE le galere
\nE le navi
\nE gli ordigni prodigiosi di sua invenzione
\nE tutti i massacri .
\nLa storia antica<\/strong>
\nLa storia moderna<\/strong>
\nI vortici
\nI naufragi<\/strong>
\nAnche quello del Titanic che ho letto sul giornale<\/strong>
\nAltrettante associazioni di immagini che non riesco a sviluppare nei versi
\nPoich\u00e9 sono ancora un pessimo poeta
\nPoich\u00e9 trabocca in me l\u2019universo
\nPoich\u00e9 non ho pensato ad assicurarmi sugli infortuni ferroviari
\nPoich\u00e9 non so andare fino in fondo
\nE ho paura.<\/strong>
\nHo paura<\/strong>
\nNon so andare fino in fondo
\nCome il mio amico Chagall potrei fare una serie di quadri dementi
\nMa non ho preso appunti in viaggio
\n\u00ab Scusate la mia ignoranza
\n\u00ab Scusate se non conosco il gioco antico dei versi\u00bb
\nCome dice Guglielmo Apollinaire
\nTutto quanto riguarda la guerra lo si pu\u00f2 leggere nelle \u00abMemorie\u00bb di Kuropatkin
\nO nei giornali giapponesi che sono anche crudamente illustrati
\nPerch\u00e9 dovrei documentarmi
\nMi abbandono
\nAi sussulti della memoria\u2026
\nA partire da Ircutsk il viaggio divenne troppo lento<\/strong>
\nAssai troppo lento<\/strong>
\nEravamo nel primo treno che correva attorno alle rive del Baical<\/strong>
\nLa locomotiva era imbandierata e ornata di lampioni<\/strong>
\nE avevamo lasciato la stazione sotto le note tristi dell\u2019inno allo Zar.<\/strong>
\nSe fossi pittore metterei molto rosso, molto giallo sulla fine di questo viaggio
\nPoich\u00e9 sono persuaso che fossimo tutti un po\u2019 matti
\nE che un immenso delirio insanguinasse le facce di\u00acsfatte dei miei compagni di viaggio
\nMan mano che ci avvicinavamo alla Mongolia
\nChe crepitava come un incendio.
\nIl treno aveva rallentato la sua corsa<\/strong>
\nE percepivo nel cigolio incessante delle ruote<\/strong>
\nI folli accenti e i singhiozzi<\/strong>
\nDi una liturgia eterna.
\nHo visto
\nHo visto i treni silenziosi i neri treni che tornavano dall\u2019Estremo Oriente passando come fantasmi
\nE il mio occhio, come il fanale di coda, \u00e8 ancora in corsa dietro quei treni<\/strong>
\nA Taiga 100.000 feriti agonizzavano per mancanza di assistenza<\/strong>
\nHo visitato gli ospedali di Crasnoiarsk
\nE a Hilok abbiamo incrociato una lunga tradotta di soldati impazziti<\/strong>
\nNei lazzaretti ho visto piaghe troppo vaste, ferite che sanguinavano a fiotti<\/strong>
\nE le membra amputate danzavano attorno o prende\u00acvano il volo nell\u2019aria velata<\/strong>
\nL\u2019incendio era su tutte le facce in tutti i cuori<\/strong>
\nDita idiote picchiettavano su tutti i vetri<\/strong>
\nE sotto la pressione della paura gli sguardi scoppiavano come ascessi<\/strong>
\nIn tutte le stazioni si bruciavano tutti i vagoni<\/strong>
\nE ho visto<\/strong>
\nHo visto treni di 60 locomotive fuggire a tutto vapore inseguite dagli orizzonti in calore e stormi di corvi alzarsi a un disperato inseguimento<\/strong>
\nScomparire<\/strong>
\nIn direzione di Port Arthur.
\nA Cita si ebbe qualche giorno di respiro
\nSosta di cinque giorni causa l\u2019ingombro della strada ferrata<\/strong>
\nLi passammo in casa del signor Iankelevic che voleva farmi sposare l\u2019unica figlia
\nPoi il treno ripart\u00ec.
\nOra ero io al piano e col mal di denti
\nRivedo senza difficolt\u00e0 questo interno cos\u00ec tranquillo la bottega del padre e gli occhi della ragazza che di sera veniva a letto con me
\nMussorgski
\nE i lieder di Hugo Wolf
\nE le sabbie del Gobi<\/strong>
\nE a Hailar una carovana di cammelli bianchi<\/strong>
\nSono sicuro di essere stato ubriaco per pi\u00f9 di 500 chilometri
\nMa ero al piano e non ho visto altro
\nQuando si viaggia si dovrebbero chiudere gli occhi<\/strong>
\nDormire<\/strong>
\nAvrei tanto voluto dormire<\/strong>
\nRiconosco tutti i luoghi ad occhi chiusi dal loro odore
\nE riconosco tutti i treni dal rumore che fanno
\nI treni d\u2019Europa sono a quattro tempi mentre quelli d\u2019Asia sono a cinque o a sette tempi<\/strong>
\nAltri vanno in sordina sono ninne nanne
\nE ve ne sono che nel rumore monotono delle ruote mi ricordano la prosa greve di Maeterlinck
\nHo decifrato tutti i testi confusi delle ruote e ho messo insieme gli sparsi elementi di una bellezza violenta
\nChe posseggo
\nE che mi fa violenza.
\nTsitsicar e Harbin
\nNon vado pi\u00f9 in l\u00e0<\/strong>
\n\u00c8 l\u2019ultima stazione<\/strong>
\nSbarcai ad Harbin proprio quando avevano appiccato il fuoco agli uffici della Croce Rossa.<\/strong>
\no Parigi
\nGran focolare cordiale coi tizzoni incrociati delle tue strade e le tue vecchie case chinate sopra a riscaldarsi
\nCome nonne
\nEd ecco dei manifesti, rosso verde multicolori come il mio breve passato giallo
\nGiallo il fiero colore dei romanzi francesi all\u2019estero.
\nMi piace farmi sfiorare dagli autobus in corsa nelle grandi citt\u00e0
\nQuelli della linea Saint-Germain-Montmartre mi tra\u00acsportano all\u2019assalto della Collina
\nI motori mugghiano come i vitelli d\u2019oro
\nLe vacche del crepuscolo brucano il Sacro Cuore
\nO Parigi
\nStazione centrale scalo delle volont\u00e0 crocevia delle in\u00acquietudini
\nSoltanto i negozianti di vernici hanno ancora un po\u2019 di luce alla porta
\nLa Compagnia Internazionale dei Vagoni Letto e dei Grandi Espressi Europei mi ha inviato il suo opuscolo
\n\u00c8 la pi\u00f9 bella chiesa del mondo
\nHo amici che mi circondano come paracarri
\nQuando parto hanno paura che non torni pi\u00f9
\nTutte le donne che ho incontrato si levano agli orizzonti
\nCoi miseri gesti e gli sguardi tristi dei semafori sotto la pioggia .
\nBella, Agn\u00e8s, Catherine e la madre di mio figlio in Italia
\nE quella, la madre del mio amore in America
\nVi sono urla di sirena che mi strappano l\u2019anima
\nLaggi\u00f9 in Manciuria un ventre sussulta ancora come in un parto
\nVorrei
\nVorrei non avere fatto mai i miei viaggi
\nStasera mi tormenta un grande amore
\nE mio malgrado penso alla piccola Jehanne de France
\n\u00c8 in una sera di tristezza che ho scritto questa poesia
\nIn suo onore
\nJeanne
\nLa piccola prostituta
\nSono triste sono triste
\nAndr\u00f2 al \u00ab Lapin agile\u00bb a ricordarmi della giovinezza perduta .
\nE a bere poi rincaser\u00f2 solo.<\/p>\n
\n\u201cCendrars\u201d, Nuova Accademia Editrice, Milano, 1965<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"